Merci Monsieur Ionesco.
Quoi de plus élégant que la poésie, que le rire pour parler de notre propre mort ? Que le Théâtre aussi ?
Pour parler plutôt de cet énigmatique, de ce redouté et pourtant si naturel passage de notre vie à notre mort. Ce temps si bref, cette seconde infinie…
Le Roi n’est pas mort, le Roi « se meurt ».
Depuis notre naissance, nous nous mourons. Nous approchons de cette fatale falaise d’où il faudra bien tomber, sauter, glisser… Et qui sait si, loin de nous écraser dans les ténèbres, ce n’est pas un vol calme et serein dans la clarté pure et douce d’un éternel matin d’été qui nous attend… Le Roi Summer.
Toutes nos peurs, tous nos fantasmes, nos joies et nos peines, tout surgit, parait-il, lorsqu’arrive cette dernière heure sonnée.
Alors, allons-y ! Attendons-la bravement. Appelons-la même ! Et faisons les pitres devant elle. Les idiots, les malins. C’est là, la magie du théâtre, des artistes, des clowns, des comédiens, si fragiles mais à qui rien ne résiste. Moquons-nous d’elle, défions-la, provoquons-la. « J’veux qu’on rit, j’veux qu’on danse … »
Bien sûr que c’est perdu d’avance, mais puisque nous le savons, nous serons invincibles !
Le Roi se meurt ?… Vive le Roi !
